Paradis

Quand je vois un couple de gosses
Et devine qu’il la baise et qu’elle
Prend la pilule ou porte un diaphragme,
Je sais que c’est le paradis.

Philip Larkin

High Windows in High Windows, 1999

Traduction Liger Le Grimaud

Peuplier

Les peupliers penchant, pâles, leur profil triste
Nimbé de lune, au bord des mares sans remous,
Avec un va-et-vient de balancement doux,
Font trembler leurs reflets dans les eaux d'améthyste. 

Émile Verhaeren

Soir religieux in Les Flamandes, 1883

Pierrot

Battant de l'aile avec sa manche
Comme un pingouin sur un écueil,
Le blanc Pierrot, par une blanche,
Passe la tête et cligne l'œil.

Théophile Gautier

Carnaval in Émaux et Camées

Commentaire

[Pierrot]... incessamment amoureux d'une femme, d'un papillon, d'un arbre, de la Lune enfin. Anne Delbée, Roman Racine, Le Livre de poche, 1999

Anne Delbée

in Roman Racine, 1999

Le Livre de poche

Piano

Le piano que baise une main frêle
Luit dans le soir rose et gris vaguement,
Tandis qu'avec un très léger bruit d'aile
Un air bien vieux, bien faible et bien charmant
Rôde discret, épeuré quasiment,
Par le boudoir longtemps parfumé d'Elle.

Paul Verlaine

Ariettes oubliées, V in Romances sans paroles

Commentaire

Pitre

Le Pitre

Le tréteau d'un orchestre emphatique secoue
Grince sous les grands pieds du maigre baladin
Qui harangue, non sans finesse et sans dédain?
Les badauds piétinant devant lui la boue.

La plâtre de son front et le fard de sa joue
Font merveille. Il pérore et se tait tout soudain,
Reçoit des coups de pied au derrière, badin,
Baise au cou sa commère énorme, et fait la roue.

Ses boniments de cœur et d'âme approuvons-les.
Son court pourpoint de toile à fleurs et ses mollets
Tournants jusqu'à l'abus valent que l'on s'arrête.

Mais ce qu'il sied à tous d'admirer, c'est surtout
Cette perruque d'où se dresse sur la tête,
Preste, une queue avec un papillon au bout.

Paul Verlaine

Le Pitre in Jadis et naguère 

Plaine

C'est la plaine, la plaine blême,
Interminablement, toujours la même.

Émile Verhaeren

Les Plaines in Les Campagnes hallucinées, 1893

Poésie

Poésie... c'est un art particulier fondé sur le langage.

Paul Valéry

in Œuvre

Commentaire

(Ce qu'ils ont dit de la poésie, des pages à visiter, je vous les recommande).

Poète

Le poète en des jours impies
Vient préparer des jours meilleurs.
Il est l'homme des utopies ;
Les pieds ici, les yeux ailleurs.
C'est lui qui sur toutes les têtes,
En tout temps, pareil aux prophètes,
Dans sa main, où tout peut tenir,
Doit, qu'on l'insulte ou qu'on le loue,
Comme une torche qu'il secoue,
Faire flamboyer l''avenir !

Victor Hugo

Les Rayons et les Ombres I, Fonction du Poète